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Cuando era ni\u00f1a, mi madre sol\u00eda perseguir hormigas con un gotero lleno de agua. Cuando las ve\u00eda, les dejaba caer una gota encima y se quedaba observ\u00e1ndolas mientras flotaban y giraban sobre la media esfera con sus patas diminutas sin poder escapar por la tensi\u00f3n superficial del agua. No estaba orgullosa de su travesura infantil<\/a> pero alguna vez la comparti\u00f3 conmigo y por supuesto intent\u00e9 hacer lo mismo.<\/p>\n En mis andanzas con el gotero tambi\u00e9n descubr\u00ed que me gustaba ver c\u00f3mo las gotas de agua amplificaban la imagen de lo que sea que tuviesen debajo<\/strong>: las baldosas del balc\u00f3n, las nervaduras de una hoja en el jard\u00edn o el m\u00e1rmol en la mesada de la cocina. Era casi como mirar a trav\u00e9s de la lupa que guardaba mi pap\u00e1 en el caj\u00f3n de su mesa de luz. A veces la agarraba sin permiso y me la pasaba mirando objetos de cerca, tan de cerca que perd\u00edan completamente el sentido<\/strong>. Me obsesionaba con las manchas blancas y chocolate de un caracol marino o las curvas infinitas de mis huellas digitales que imprim\u00eda con pintura de colores sobre un papel.<\/p>\n Por suerte, como a muchos ni\u00f1os de mi generaci\u00f3n, alg\u00fan d\u00eda me lleg\u00f3 el juego de qu\u00edmica lleno de tubos de ensayo, polvos, l\u00edquidos y reactivos, pero sobre todo con un microscopio rudimentario pero tan efectivo que me atrajo m\u00e1s que cualquier otro objeto incluido en la caja. <\/p>\n